Canción en Sangre

Hay grandes charcos de sangre en el mundo
a dónde va toda esa sangre derramada
acaso la tierra se la bebe y se emborracha
extraña emborrachografía
tan prudente... tan monótona...
No la tierra no se emborracha
la tierra no gira al revés
hace avanzar regularmente su pequeño carruaje sus cuatro estaciones
la lluvia... la nieve...
las heladas... el buen tiempo...
jamás está borracha
apenas si se permite de vez en cuando
alguna pequeña eupción
La tierra gira
gira con sus árboles... sus jardines... sus casas...
gira con sus grandes charcos de sangre
y todas las cosas vivientes giran con ella y sangran...
A la tierra todo eso
le importa un bledo
gira y todas las cosas vivientes se echan a gritar
le importa un bledo
gira
no deja de girar
y la sangre no deja de correr...
la sangre de los homicidios... la sangre de las guerras...
la sangre de la miseria...
y la sangre de los hombres torturados en las prisiones...
la sangre de los niños torturados tranquilamente por el papá y la mamá...
y la sangre de los hombres a quienes les sangra la cabeza
en las celdas de los manicomios...
y la sangre del techador
cuando el techador resbala y se cae del techo
Y la sangre que brota y corre a borbollones
con el recién nacido... con  el nuevo hijo...
la madre grita... el niño llora...
la sangre corre... la tierra gira
la tierra no deja de girar
la sangre no deja de correr
A dónde va toda esa sangre derramada
la sangre de los apaleados... la de los humillados
la de los suicidas... la de los fusilados... la de los condenados...
y la sangre de los que mueren así... por accidente
Por la calle pasa un hombre lleno de vida
la sangre bulle en su cuerpo
de pronto helo allí muerto
y los que siguen viviendo hacen desaparecer la sangre
y se llevan el cuerpo
pero la sangre es testaruda
y donde estuvo el muerto
mucho tiempo después muy muy negra
sigue habiendo un poco de sangre todavía...
sangre coagulada
herrumbre de la vida herrumbre de los cuerpos
sangre cuajada como leche
como leche que gira
que gira como la tierra
como la tierra que gira
con su leche... con sus vacas...
con sus hombres llenos de vida... con sus muertos...
la tierra que gira con sus árbooles... sus hombres llenos de vida... sus casas...
la tierra que gira con los matrimonios...
los mariscos...
los marinos...
los regimientos...
la tierra que gira y gira y gira
con sus grandes arroyos de sangre.
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Jacques Prévert (1900-1977)